Coctel Bronx

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Este mes, estamos de celebración en el desafío en la cocina. Celebramos las bodas de oro, ya van 50 desafíos hechos. Así que para la celebración han decidido nuestras boss: Carol de Tomillo y laurel y otras cosas de comer, M. Luz de Trasteando en mi cocina, Rocío de Chismes y cacharros, Mila y Nina, de La cocina de Camilni y Toñi de ¿Qué se cuece en mi cocina?. que un cóctel o un licor era lo suyo para celebrarlo…Yo me he decidido por un cóctel y he preparado “Cóctel Bronx” que es un combinado de ginebra, vermut y zumo de naranja; son tres ingredientes que me gustaban. Es un aperitivo y es perfecto para una ocasión especial. Se hace en un momento y si tienes invitados, los sorprenderás…

Brindemos porque sean un montón de desafíos más.

Ingredientes:

50cl de Ginebra

15cl de Vermut Seco

15cl de Vermout Rojo

30cl de zumo de naranja

Rodajas de naranja

Cerezas

 Preparación:

Echamos hielo en una coctelera, añadimos el vermut seco, vermut rojo, el zumo de naranja y la ginebra. Cerramos la coctelera y agitamos enérgicamente. Servimos en copa de cóctel previamente enfriada. Decoramos con la rodaja de naranja y una cereza.

Si quieres ver las recetas de mis otros compañeros del desafío, visita el blog DESAFÍO EN LA COCINA

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Hueles a poema muerto

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Hueles a poema muerto
que busca sepultura
en el vacío de los besos no dados.

Hueles a negación,
a lo que pudo ser y no fue,
a querer no es poder,
al adiós de los que no se han saludado.

Hueles a sueños dormidos
de amantes despiertos
que se quisieron sin tan siquiera existir.

Hueles a letras no escritas,
versos no recitados,
cartas no entregadas,
desteñidas en el bolsillo de algún pantalón
que no te pertenece.

Hueles a flores marchitas
del color de la lluvia de verano,
ahogadas en soles
de falsas esperanzas.

Hueles y juegas a no oler,
a esconder tus miradas
cuando son las mías
las que te anhelan
y a manifestar tu ausencia
con sonrisas que colman mis venas
de sangre sin estrenar.

Zoraima Maldonado, “Hueles a poema muerto”

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París

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Paris est tout petit
c’est là sa vraie grandeur

Jacques Prévert

Pequeña ante la inmensidad,
la eternidad,
esa historia de amor llamada París.

Aturdida ante sus dedos de fuego y canela,
sus cabellos,
el paso de los años canos;
hasta de sus arrugas de lluvia y penumbra.

Enamorada de la cadena perpetua de su otoño,
de la cadencia, del spleen
de los que la amaron antes que yo,
de la capa de Baudelaire
arrastrando versos y flores
por sus calles de gris tornasoladas.

De la ciudad que se traga mis palabras
y hace con ellas arcos de triunfo de papel.

De la ciudad de silencios ausente.

Zoraima Maldonado, “París”

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