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Paris est tout petit
c’est là sa vraie grandeur

Jacques Prévert

Pequeña ante la inmensidad,
la eternidad,
esa historia de amor llamada París.

Aturdida ante sus dedos de fuego y canela,
sus cabellos,
el paso de los años canos;
hasta de sus arrugas de lluvia y penumbra.

Enamorada de la cadena perpetua de su otoño,
de la cadencia, del spleen
de los que la amaron antes que yo,
de la capa de Baudelaire
arrastrando versos y flores
por sus calles de gris tornasoladas.

De la ciudad que se traga mis palabras
y hace con ellas arcos de triunfo de papel.

De la ciudad de silencios ausente.

Zoraima Maldonado, “París”

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