Hueles a poema muerto

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Hueles a poema muerto
que busca sepultura
en el vacío de los besos no dados.

Hueles a negación,
a lo que pudo ser y no fue,
a querer no es poder,
al adiós de los que no se han saludado.

Hueles a sueños dormidos
de amantes despiertos
que se quisieron sin tan siquiera existir.

Hueles a letras no escritas,
versos no recitados,
cartas no entregadas,
desteñidas en el bolsillo de algún pantalón
que no te pertenece.

Hueles a flores marchitas
del color de la lluvia de verano,
ahogadas en soles
de falsas esperanzas.

Hueles y juegas a no oler,
a esconder tus miradas
cuando son las mías
las que te anhelan
y a manifestar tu ausencia
con sonrisas que colman mis venas
de sangre sin estrenar.

Zoraima Maldonado, “Hueles a poema muerto”

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París

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Paris est tout petit
c’est là sa vraie grandeur

Jacques Prévert

Pequeña ante la inmensidad,
la eternidad,
esa historia de amor llamada París.

Aturdida ante sus dedos de fuego y canela,
sus cabellos,
el paso de los años canos;
hasta de sus arrugas de lluvia y penumbra.

Enamorada de la cadena perpetua de su otoño,
de la cadencia, del spleen
de los que la amaron antes que yo,
de la capa de Baudelaire
arrastrando versos y flores
por sus calles de gris tornasoladas.

De la ciudad que se traga mis palabras
y hace con ellas arcos de triunfo de papel.

De la ciudad de silencios ausente.

Zoraima Maldonado, “París”

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